noches y heroes

te deseo un par de madrugadas sin tiempo
mares calmos de noches de luna
vientos que ensordescan tus cansados pensamientos
y un riachuelo de caricias que te brote la piel.

te deseo siluetas de perfecta belleza
encerrados en camas, con la luz apagada
te deseo caminos que no puedas andar
para que las noches de julio vuelvas a soñar

te deseo mil lagrimas de salado rubor
son condimento de vida de poco tenor
te deseo palabras que te hagan pensar
que reaccionen revueltas, que te hagan dudar

te deseo segundos donde brote la vida
un quejido nocturno al que llaman amor
un par de pasiones que se lleven el alma
y una hamaca sincera que se mece al calor

te deseo un capricho al que puedas robar
y la forma correcta de saber abrazar
te deseo mil noches de armada lujuria
y un silencio despierto para vernos amar

dilema

No. No es nueva cara,

es un rostro.

Si. Hace dias que comienzas a extrañarla

No. No fuiste tan jovial como querias,

solo un poco.

Si. Amarrarte a su cintura cual si fuese opio

No. No buscas aferrarte,

tienes miedo

Si. La buscas para amarte a ti primero

No. No entiendies sus historias,

te saben a pasado.

Si. Te gusta como se duerme alrededor de tus brazos

No. No quieres vulnerar tu piel soluta,

dolería

Si. Imploras al tiempo porque la traiga a tu lado

No. desprecías tus ansias absurdas

de poesía.

Si. Su aroma esconde los misterios de tu alegría

Morelliana

(estacion de metro San Martin, Buenos Aires)

"...En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli piensa que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo transforma en el mentón de un cinocéfalo...A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo..."

...es tan peligroso encontrarse con Cortazar en un viaje al rincon del mundo... se comienza por despertar de golpe, seducido por la incitación a dudar de todo, luego todo confluye a el autocuestionamiento del ser e incluso terminas por dudar sobre el regreso a casa...si no fuese por un par de aromas que me harían retornar

el camino a la tristeza

se puede jugar a ser honesto

a ser callado como los muertos

pacíficos, tranquilos y sin mucha sed
se puede jugar a ser corriente

a ser una pieza maquinal,

tuerca o tornillo del motor de sociedad
se puede deslumbrar a las damas

siendo eterna insolación

con sonrisa de brillantes y solo un poco dulzón
Se puede ser un bueno amigo

complaciendo y siendo parte esencial de sus mascaras

ayudandoles a creer en ellos, como se cree en un santo
Se puede ser hijo magnifico

comprando tiempo de orgullo

que hacen valer la pena el sacrificio paternal
se puede ser destacado Amante

ser fiel caballero de capa y espada

defendiendo principios de cuerpo de mujer

También se puede ser cual pendejo

ser callado por otras palabras

ser golpeado por la realidad social
se puede también ser complejo

hombre de ideas, vectores o tejas

conocedor de lentejas o biblioteca ambulante
Quizas se pueda ser testarudo

vivir todo minuto, cuestionando la verdad

atinando de a poco, al blanco de las mentiras

Se puede ser simplista

buscando la verdad al alcance de la mano

y escuchando música para solo bailar
se puede ser egoísta, colaborador altruista

ser feminista, o machista a todo fervor

se puede ser pesimista o derrochador de esperanzas

se puede ser incluso poeta

de whiskey caído o vino de mala cosecha,
cocinero, mecanico, banquero o mochilero

taxista callado, o parlanchin vendedor

recolector de metro, o chofer de buses.

vendedor de recuerdos o turista abrumado

se puede ser puta, gigolo, policia, cura

niño en bicicleta o estudiante universitario

pop, rock, reggae, jazz

cabrón cuernudo o desatador de pasiones

se puede ser quien bebe café o té en la mesa

se puede ser quien toma vino en copa

o un tarro de cerveza

se puede ser flotante veneziano en los rios del amor

o se puede naufragar sin rumbo en las cataratas del olvido

se puede cantar a todo pulmón en una calle desconocida

se puede llorar a moco suelto en un rinconcito de la boda.

se puede nacer en septiembre, o en julio

se puede ser soñador de otoño o nostalgico de primavera

cazador de verano y ser saco de abrazar en los inviernos...



pero nunca,

bajo ninguna excusa se puede llegar a ser Feliz

de ser así ya no cabrían las palabras,

ni la imagen, ni el sonido,

ni camino al que anhelar...

seria como la sombra de bombilla eléctrica

inutil quieta, un mueble más

anhelando ser de vela,

que complise de un soplo cobran vida

y borra de la noche la soledad.

Camino al Sur

Al sur.. donde los sueños se convierten en proezas
Al sur.. donde la nieve cae solo un poco mas densa
Al sur.. donde la vida es un poco mas lenta
Al sur.. donde la suerte es parte belleza

Al Sur... de los viñedos muy amarillos
Al sur... del canto eterno de un simple niño
Al sur... de los cementerios con memorias vivas
Al sur... de nuevas tertulias con las mejillas frías

Al sur... de unas medias de malla
Al sur... de alfajor y mate en taza
Al sur... de un tango bajo la lluvia
Al sur... de Cortazar y un tal Neruda

Al Sur... donde lo nuevo tarda en llegar
Al sur... donde los viejos saben amar
Al sur... donde las hojas caen con alma
Al sur... donde un Allende y un tal Guevara

..la chica y la lluvia..

Con la lluvia,
los silencios se hacen razonables.
el agua en el asfalto
las luces de los autos
todo se transforma en estrellas,
constelaciones
estas nos incitan a vagar,
imaginar
que se camina por otras calles
saboreando
con aromas a otros tiempos
la brisa fria que nos envuelve el rostro
y donde a lo lejos
se escucha un piano denso
una nota
por cada paso que se da bajo la sombrilla.

de cuando en cuando
se tropieza con uno que otro rostro
húmedos por el vapor
con ciertas gotas corriendo desde el cabello
algunos arrugan los ojos
como si esto les impidiese mojarse
otros mas bien sonríen
cumplen su fantasía, disfrutar bajo las nubes,
hay otros que simplemente esperarán
el agua no fue su amiga,
prefieren ver escampar

luego, entre tanta humanidad
perdida, veloz, corriente
comienzas a aparecer tu...
eterna chica perfecta
eterna bajo la lluvia,
eterna bajo tu luz

Moondance...

"Well, its a marvelous night for a moondance
With the stars up above in your eyes
A fantabulous night to make romance
neath the cover of July skies
And all the leaves on the trees are falling
To the sound of the breezes that blow
And Im trying to please to the calling
Of your heart-strings that play soft and low
And all the nights magic seems to whisper and hush
And all the soft moonlight seems to shine in your blush"


Can I just have one a more moondance with you, my love...