Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.
Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.
Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.
Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.
El humo del café siempre me ha parecido distinto, no empaña los lentes como cualquier otro humo, es un humo fuerte, con brío y alma de fortachón, que deja la huella en el cristal una vez que vuelve a condensar; es así como es el humo del café, como tu, con aroma de mañana, con sabor dulce agrio, como el humo fortachón, que deja estela en los cristales de mis ojos, y me deja un poco ciego cada vez, pero me mantiene despierto día a día, me vuelve a la vida, me da nueva energía; para dejar en el recuerdo eso que en minutos de un lejano ayer me convertía el tiempo en picadillo, ese pasa palo de otro tiempo que algunos llaman el velo de realidad, del sueño que nos embargaba, nos moldeaba y nos disfrazaba , nos mantenía aletargados en la misma actividad, la de levantarnos cada día como hormiga trabajadora, que vive sin saber siquiera que existe solo para trabajar.
Fotografia Daniela Colmenares
Encontrarse por suerte con el camino perdido. que tiene algo de hierba surgiendo entre las grietas Con parte del asfalto derruido y un poco ...
