Friday, December 08, 2006

"Nosotros somos una parte de la Tierra."



Mensaje del gran jefe Seattle al presidente de los Estados Unidos de América en 1855.

"El gran Jefe de Washington nos envió un mensaje diciendo que deseaba comprar nuestra tierra. El Gran Jefe también nos envió palabras de amistad y de buena voluntad. Es una señal amistosa por su parte, pues sabemos que no necesita nuestra amistad."

Pero vamos a considerar su oferta, porque sabemos que si no se la vendemos, quizá el hombre blanco venga con sus armas y se apodere de nuestra tierra. ¿Quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la Tierra? No podemos imaginar esto si nosotros no somos dueños del frescor del aire, ni del brillo del agua. ¿Cómo él podría comprárnosla? Trataremos de tomar una decisión.

Mis palabras son como las estrellas, nunca se extinguen. Cada parte de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en el oscuro bosque, cada calor del bosque, cada insecto que zumba es sagrado para el pensar y el sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles trae el recuerdo del Piel Roja.

Los muertos de los blancos olvidan la Tierra en que nacieron, cuando desaparecen para vagar por las estrellas. Nuestros muertos nunca olvidan esta maravillosa tierra, pues es la madre del piel roja. Nosotros somos una parte de la Tierra, y ella es una parte de nosotros. Las olorosas flores son nuestras hermanas, el ciervo, el caballo, la gran águila, son nuestros hermanos. Las rocosas alturas, las suaves praderas, el cuerpo ardoroso del potro y del hombre, todos pertenecen a la misma familia. Por eso, cuando el gran Jefe de Washington nos envió el recado de que quería comprar nuestra Tierra, exigía demasiado de nosotros. El gran Jefe nos comunicaba que quería darnos un lugar, donde pudiéramos vivir cómodamente. Él será nuestro padre, y nosotros seriamos sus hijos. Pero, ¿será posible alguna vez? Dios ama a vuestro pueblo, y ha abandonado a sus hijos rojos. Su Dios les ha enviado máquinas para ayudar al hombre blanco..."


"También los blancos desaparecerán, y quizás antes que otras estirpes. Continuad contaminando vuestro lecho y una noche moriréis en vuestra propia caída. Pero al desaparecer, brillaréis por el fuego del poderoso Dios, que os trajo a esta Tierra y que os destinó a dominar al Piel Roja en esta tierra.

Este destino es para nosotros un enigma. Cuando todos los búfalos hayan muerto, los caballos salvajes hayan sido domados, y el rincón más secreto haya sido invadido por el ruido de muchos hombres, y la visión de las colinas esté manchada por los alambres parlantes, cuando desaparezca la espesura, y el águila se haya ido, esto significará decir adiós al veloz potro y a la caza..."



Y los "blancos" tenian las santas bolas de llamarlos salvajes... qtpd.

Tuesday, November 14, 2006

"negro"


No puedo escribir de ti más verídicamente que tú misma.
No es que sea incapaz por naturaleza, sino que la verdad de ti, la has escrito.
Y porque tú escribías para ser leída sólo después de muerta, porque la he leído, contigo muerta, y hecho mía, esa verdad es la más fuerte de todas.
No podré ir más allá.
Lo que guardo de ti, y que sólo a mí incumbe, no es del orden de la verdad sino de la física:
Tacto de las rodillas a la frente, sabor de cerveza en la lengua, perfume en los brazos, debajo, vista y voz, de lejos, me abrasan: circuitos que no se apagarán. aún no.
Eso es sólo mío, y con razón.
Sólo escribiré de ti desde mi propia altura.
O bien me acuesto y hago sombra.

Monday, October 23, 2006

Los juegos de la infancia



En las noches hay bonitos fuegos y durante el dia las corrientes de aire que ascienden facilitan el volar cometas, cometas que sin embargo no elevamos porque primero los familiares dijeron que no y luego no habia con que hacerlas y, en fin, otras cosas nos preocupan. Antes debiamos ir mucho a la escuela y acostarnos temprano, pero ahora que no hay escuela todas las horas nos pertenecen y aun las de las noches, cuando es malo dormir por más sueño que uno tenga. Antes tanta soledad que tenías entu mundo de niño y la poca esperanza de que los mayores condescendieran a participar en los juegos, y ahora todos juegan, no hacen mas que jugar desde el día en que bajaron los aviones de los cielos y comenzaron estos largos escondites entre los arboles, donde mamá, o papá. por ejemplo, se hacen un ovillo y tras el follajey con los ojos te suplican que no hagas ruido, no dejes que vean donde estoy, o a veces la tía tambien juega y se separa de nosotros y se esconde tan bien que nunca la encontramos, de manera que podemos imaginarnosla dentro de un crater, con los ojos cerrados, contando primero hasta cien, despues hasta mil, finalmente hasta un millon, hasta acabarse los números que enseñaban en las escuela antes de la mañana en que nos dijeron que la escuela se había vuelto humo y cenizas y pensamos que habia volado hasta los cielos y se habían perdido sin remedio todas las letras, los numeros y dibujos del mundo que estaban guardados en ella.
Tambien es bueno jugar a las adivinanzas. Qué de misterios encierra un trozo de tela chamuscada que cae de los cielos, preguntarse si vistió a una niña o una muñeca, qué de curiosidades en la ceniza que llueven constantemente, discutir si fueron cosechas de arroz o de cebada, qué de perplejidades , en este largo juego de viaje, despierta el hallazgo de las ruinas de un pueblo en el cual no quedan habitantes a quien preguntar el nombre, y entonces aventurar: era el pueblo de la tía abuela, porque todavia queda algo de la colina en el norte, o bien: era el ueblo del primo segundo, porque hay anzuelos fundidosen lo que fue el cauce del río. O bien, apostar sobre la ruta de los aviones en el cielo: daran la vuelta y envenenarán el norte. Estan de regreso han incendiado el sur. No, van al oeste, contaminarán los lagos. No, vuelven al este, estelirizaran los bosques. Qué de variado este largo juego de escondites y de desapariciones, con niños nuevos que salen a veces de su escondrijoque no pensabamos y niñas conocidas que no vemos más; que de diferencias entre los que nos acurrucamos en las noches y los que amanecemos. Qué soledad, por fin, ahora que se han escondido todos, todos, y despues de contar hasta cien, por días y por días vagas buscandoles por el país en el que llueven rojos tizones, pavesas de cuadernos y cenizas de rasgados velos nupciales

Sunday, October 08, 2006

Loco

...hay que estar muy "loco",
para poder vivir con un mínimo de cordura...

Tuesday, September 26, 2006

Sinfonia



Tiempos hechos de arritmia pendular

que imperiosa y devastadora
se alimenta de las leyes de los hombres
leyes,ficciones
semblantes de amores
instantes de sinfónica pasión
donde la orquesta de tu cuerpo

crea mundos intangibles
como pompas de jabón,
ficciones, instantes, semblantes
pasión con la que dirijo armónicamente
la energía de mi alma

para encontrar en tu cuerpo
el sentido exacto
de la ultima verdad
que encierra tu corazón
arritmia pendular
de mundos intangibles,
dama misteriosa y femenina
deja que te haga el amor entre los chelos.

Monday, September 18, 2006

pirata en letras


El silencio escondía el murmullo de la lluvia detrás de la ventana, una leve ventisca entra por la ranura de la puerta produciendo un silbido escalofríate, el frió de la oscura habitación penetra hasta mis huesos, me abrigo aun mas con la cobija sobre la espalda y mi suéter no bastaba; -“la noche se presta para echar unas letras”. Cojo mi taza de caliente Chocolate y la relleno con lo que quedaba sobre la olla; la habitación pequeña tipo estudio, cofunde la cocina portátil con el escritorio donde escribo, mas de una vez he derramado algún líquido sobre un trabajo, y aunque mi destreza ha aumentado con la experiencia, sirvo cauteloso, no valla a ser que pierda 45 paginas de historia; “las Cavernas de Arad”, fascinante relato de marinos y piratas, coronado con la búsqueda de un tesoro enterrado en una isla misteriosa, no muy original, pero siempre excitante a la hora de relatársela a algún pequeñuelo. En fin, debo terminar antes del mes próximo si quiero asegurarme un puerto en la recopilación anual de la Editora de “mis cuentos libres”. Desde Pequeño siempre soñé con lograr ser un gran escritor, escribir novelas que llegaran a ser “Best Séller” y llegar a ser admirado por mis obras a nivel internacional, discutido en las aulas de clases y motivos de plática para eruditos en letras y literatura… Pero sueños son y seguirán siendo, por ahora me conformo me conformo con extraer alguna sonrisa del rostro de algún chiquillo alocado, sirviendo de alimento a su imaginación y fantasía magistral.

Y es que pensándolo bien, de nada vale ser reconocido por todo estos viejos aburridos de las universidades si puedo ser la inspiración de algún pequeño a la hora de entrar en el mundo de juegos, de nada vale un “Pulitzer” ante la posibilidad de ser el constructor de las alas de la imaginación de un niño, donde el cree ser amo y señor de todos los buques y general en jefe de La Armada Invencible, el Héroe de diez mil doncellas que se derriten por su carisma o el Corsario luchador contra bestias submarinas.

De que me serviría un premio Novel en literatura ante el grandioso premio del volver atrás, hasta esos días de aventuras y riesgos sin limites, cuando yo desenvainaba mi gancho de ropa, que mágicamente por una fuerza sobre natural se convertía en “Scalibur” la mas grandiosa de todas las espadas.

Que saben los Eruditos y Letrados de las prestigiosas universidades sobre El Rey Arturo y su mesa redonda, atrás ya dejaron los años en que se atrevían a soñar en ser superhombres y se volvieron momias, villanos envueltos en vendas de “sabiduría” y madurez, de principios y costumbres, de títulos y renombres; olvidaron el paisaje tan hermoso detrás de las ilusiones de Bach, voltearon a analizar la lucidez de Saramago silenciando su sueño de también jugar a ser rey. Se volvieron Zombis y Vampiros de política y sociedad y olvidaron el tesoro de la vida, la poesía y romance de Shakespeare, los sueños cumplidos de Julio Verne y los Mundos de Marck Twain.

Para que quiero llegar a ser un “best seller”, si puedo llegar a ser el “libro favorito” y regalo perfecto para comenzar a jugar; cuanto mas grandioso que ser admirado por la prensa y editoras puede llegar a ser que “Arad” se convierta en el héroe ejemplar de un chico de 8 años y fuente de inspiración para futuras horas de juego.

Porque convertirse en tema de plática de profesores de literatura en horas interminables de clases y conferencias aburridas que adormecerían a cualquiera, si pueden mis aventuras invitar a soñar a algún niño con viajes maravillosos a través del mundo mientras su madre lee al borde de su cama…

...al fin y al cabo hasta shakespeare tuvo alguna vez un libro favorito...

Tuesday, September 12, 2006

oh! Tolkien!



Filólogo y catedrático de la Universidad de Oxford, su nombre quedará eternamente ligado a su obra más famosa: El Señor de los Anillos. La historia épica, en la que Elfos, Hobbits y Hombres protagonizan otro capítulo en la lucha entre el bien y el mal, es un clásico de la literatura y el cine

John Ronald Ruelen Tolkien nació en Bloemfontain (capital judicial y sede de la Suprema Corte de Sudáfrica), el 3 de enero de 1892. Cursó estudios de Filología inglesa, especializado en inglés medieval, y ostentó las cátedras de Anglosajón y de Lengua y Literatura inglesas, en la Universidad de Oxford. Fue miembro de la Royal Society of Literature y vicepresidente de la Philological Society.
Los pergaminos académicos que consiguió a lo largo de su vida hablan por sí solos, pero no explican por qué trascendió a su tiempo y se ganó un lugar de privilegio entre las plumas del mundo entero. El secreto está en su obra cumbre: El señor de los Anillos.
Esta genialidad, publicada en lengua inglesa en 1954, es una de las que más ha influido en el género de la literatura fantástica; y la que tantas pasiones ha despertado a partir de las tres adaptaciones cinematográficas que realizó el director de cine neozelandés Peter Jackson.
El título hace referencia a Sauron, el Señor Oscuro de Mordor, principal villano de la historia. Es el malvado creador del anillo único que utilizó para controlar el poder de los demás anillos. Un grupo de heterogéneos seres (Elfos, Hobbits, Enanos, Hombres) forman la Comunidad del anillo para destruir la fuente de poder de Sauron.
Tolkien ambientó la historia en el mundo de fantasía más famoso de la literatura universal: La Tierra Media. Un mundo en el que la magia todavía caminaba sobre la Tierra; y razas como los Elfos o los Enanos aún no habían abandonado a los Hombres. Un lugar (nacido de su prodigiosa imaginación) en el que también acechaban las sombras del mal, personificadas en deidades como Melkor/Morgoth y el propio Sauron.
Otras historias de este autor tienen como escenario a la Tierra Media, y guardan puntos de contacto con El Señor de los Anillos.
La primera es de 1937, El Hobbit. Publicada como un cuento infantil, cuenta cómo el anillo del poder pasa a las manos de Bilbo Bolsón, el tío de Frodo Bolsón.
El éxito que tuvo esta obra despertó el interés de la editorial por lo que consideró sería la continuación, El Señor de los Anillos. Sin embargo, las más de mil páginas escritas en un estilo mucho más adulto, generaron algunas dudas sobre el éxito de la obra. ¿Qué resolvieron?, sencillo: publicarla en tres tomos, algo con lo que Tolkien nunca estuvo muy de acuerdo. De hecho, criticó el título del tercer libro (El Retorno del Rey) porque creía que anticipaba el desenlace de su novela.
La otra historia que transcurre en la Tierra Media es una obra póstuma (editada en 1977), El Silmarillion, una recopilación de los diversos trabajos, relatos y notas de este genial escritor.
Trata básicamente de los sucesos de la Primera y Segunda Edad (El Hobbit y El Señor de los Anillos hablan del final de la Tercera Edad), con un estilo épico acorde con las grandes hazañas de esos lejanos tiempos. Como nota curiosa, incluye un diccionario de Quenya y Sindarin, así como árboles genealógicos de las casas de los Elfos y los Hombres.
Tolkien escribió, también, otras obras como Edigio, el granjero de Ham (1949), Aventuras de Tom Bombadil (1962) y El granjero de Wooton Mayor (1967).
Pero, sin dudas, su nombre quedará ligado por siempre a El Señor de los Anillos, reconocida como una verdadera creación de mitos. Literalmente, inventó un mundo de ficción completo con su geografía, su historia, sus lenguas, leyendas y canciones, un escenario donde se dirime la más vieja de las peleas: entre el bien y el mal.
Tras su muerte, ocurrida el 2 de septiembre de 1973, en Bournemouth (un centro turístico en la Costa Sur de Inglaterra), su hijo Christopher se dedicó a publicar obras inconclusas, notas, apuntes y cuentos desechados por el propio autor, en una actitud que despierta tanto opiniones a favor como en contra.

Tuesday, September 05, 2006

pensamiento a caracas (despecho de cuidad)




En nuestro intermedio de mediodia a la hora de ir a comer, nosotros 5 estudiantes de ingenieria, reunidos en los mesones de la escuela.. comenzamos nuestra charla sobre nuestros detalles universitarios.. hasta que de pronto me atrevo a hacer un parentesis en la conversa para hablar sobre la mala suerte ultimamente del caraqueño..."que esta sucediendo en mi ciudad, en donde hasta hace poco existia un agujero en la carretera cogiendo hacia la santa maria... donde se quema uno de los iconos de nuestra metropolis como es la torre de parque central... donde desde hace unos años ya se estaba ceyendo el viaducto caracas-la guaira, y nadie hizo nada, si no mas alla de hechar mano de la camara y tomar fotos luego de su caida... donde desde hace unos años se desbordan quebradas, se caen los ranchos.... donde en 1999 se vino abajo el avila completo por cuestiones de las lluvias, de geologia estructural y hasta de mal urbanismo... donde un patrimonio mundial como la Universidad Central de Venezuela, esta en precarias condiciones... donde ya es imposible pasar caminado por alguna calle y no ver un papel en el suelo... donde los graffitis de "... te amo", ya no sirven si no para ensuciar paredes.. donde los millones que se gastaron en las campañas electorales anteriores ya solo sirven para engrosar la mugre en las paredes y en las calles... donde los arboles ya no son seres vivientes si no sombrero de bolsas y hasta pipotes de basura... donde el transito de peatones por las aceras se vuelve cada vez mas aventurado tratando de esquivar a la ploriferacion de buhoneros y comerciantes en cada rincon... donde las alcantarillas son sinonimo de botes de basura... donde ya es preferible comprarse una bicicleta ante tal cantidad de colas bien sea por un mercado improvisado o por algun carro accidentado o simplemente porque es hora pico... donde se vuelve un infierno el metro a primeras horas por la urgencia de llegar a su destino sin importar a quien se lleva por el medio... Sera que es tan complicado intentar cuidar nuestro hogar?., es muy dificil tratar de no botar papeles en el piso?... es imposible buscar alguna solucion a parte de mudar la capital a pto ordaz como es o era la intencion? tratar con alguno que otro urbanista buscar una viabilidad mejor diseñada?... tan dificil es sembrar conciencia en la gente y los mismos dirigentes y evitar manchar o ensuciar nuestros muros?...cuan dificil es dejar salir a la gente en la puerta del metro para agilisar el movimiento... y que los operadores sean un poco considerados a ciertas horas y esperar algunos segundos mas por el ingreso de los usuarios?-es tan dificil diseñar un plan de mantenimiento a obras publicas para evitar su deterioro? - es tan dificil buscar alguna forma de trabajo que no sea estorbando en la via publica vendiendo verduras.. o en su defecto es tan dificil ubicar a estos trabajadores informales en algun lugar adecuado... con reglas estrictas de urbanidad.. ?.. cuan dificil es querer a una ciudad..? cuan dificil es querer a tu hogar?... para muchos es mas facil quejarse y salir corriendo en las vacaciones.. cegarse en los centros comerciales llenos de luces donde los servicios abundan pero el arraigo agoniza.. los invito a subir al avila y parase en cualquier mirador.. veran una rosa en luto.. un hermosa flor que en su momento perfumaba pero ahora es carcomida por un cancer.. el cancer del caraqueño...

Tuesday, August 15, 2006

Mi FAMILIA

un peque�o homenaje para aquellos que siempre estan

Powered by Castpost

Sunday, August 06, 2006

por la paz

Por La Paz

Me han dejado una tarea en vacaciones!
Si! Pero una que con mucho gusto voy a cumplir.
Aunque no soy fan de apoyar cadenas.
He aquí algo, que si vale la pena.
Veamos si me sale bien.

La cosa es así:
Es un tanka, un verso de métrica de 5-7-5-7-5,
la idea es utilizar el tercer verso del anterior
(o el que se ponga entre comillas)
para comenzar el propio.
Por mi parte, me salté la métrica como muchos.
Luego se invita a tres más.


ASI VA ESTO



Regalarte mi vida quisiera,

con la fantasia y el realismo de los
cuentos, paz en el alba,
"y en tu corazón una bella cancion"...
*escrito por Eroserena (invitó a Ange!, El vuelo de la
Libelula, Karelia)..

Y en tu corazón una bella canción,
mi alma estremece,
"niño chiquito"
lleno de inocencia,
alegría y bondades...
*escrito por AnGe!... (invitó a Kosho, Mirtha y Zord)...

Niño chiquito
con manos inocentes.
"Ojos vírgenes"
ante la sangre y la ira,
ante el odio y el rencor.
*escrito por Zord... (invito a Psique, Lycette, Depeco y a la Aragüeña)

Ojos vírgenes
muestran almas nobles,
"ángeles de guerra"
y un grito silencioso
ahogado,esperando reflexión.
*Escrito por Psique ...(y se lo paso a Pp ,Naky y Adrian -aunque no sea su estilo )

Ángeles de guerra,
en mi pecho una esperanza,
"intentémoslo de nuevo"
cada momento vale la pena,
para ser distintos
*Escrito por Pp.(invito a
Alí, Marian y Tamy[cuando puedan])

Intententemoslo de nuevo
con añoranza sentida
"rescatando los minutos"
con los viles artilugios
de una mujer perdida
*escrito por ali (invito a Val, manto y Grey (espero que algun dia lo hagan)

Friday, July 28, 2006

vuestras manos



Era una mano agrietada con surcos de sangre por las heladas. Una mano humilde y poderosa que solventaba los sueños una mano que pendía de un hilo y sin embargo era invencible. Era una mano campesina que un día amasó amores. Una mano que sostuvo la vida y encendió la luz de un pueblo. No era una mano fina y delicada pero dentro de su forma y figura era una mano hermosa. Miré la mano que sembró la tierra era una mano multiplicada una mano surtidora de panes una mano vestida de esperanza que agotó cada gota de sudor y se dio por entera. Miré la mano que sembró la tierra y era una de mano mujer que afirmaba los pilares de la vida.

Tuesday, July 18, 2006

minute





















Me ha sido dado el don de un minuto


como un tesoro de sesenta segundos

no lo pedi, pero tampoco hubiera podido rehusarlo

no lo busque ni lo escogí, tuve que aceptarlo;


sobre mis hombros pesa la gravedad de un minuto,


¡que desgracia tan grande si lo pierdo!


¿que cuentas rendire si lo uso mal?



!Ironia!, que cosa tan pequeña como un minuto

y que encierre, sin embargo, la misma eternidad!

Thursday, July 06, 2006

Al otro lado de la puerta


Otro año más allí estaban. Una masa humana en la puerta, locos por entrar. Todos querían ser los primeros en disfrutar de ellas, que esperaban al otro lado de la puerta. Allí, juntas y asustadas, esperaban para ser observadas, deseadas, manoseadas, probadas y, finalmente, compradas. Algunas, antes incluso de ser compradas, serían marcadas o desgarradas por ellos siendo retiradas del mercado.

Las puertas se abren, empiezan las rebajas.

Las prendas empiezan a sentir los pasos de los consumidores acercándose, locos por gastar dinero.



Wednesday, June 28, 2006

Dialogos














I

- ¿Quién es el de la foto? – preguntó la niña.
- Tu padre – contestó la mujer.
- ¿Mi padre? – replicó la pequeña.
- Si – afirmó la otra, y se quedaron un segundo en silencio.
- ¿Mi padre volaba? – inquirió la pequeña.
- No, - respondió en tono lúgubre la segunda, y afirmó-, estaba muerto.

II

- Mi padre está muerto – dijo la niña.
- El mío también - contestó otra niña.
- El mío vuela – respondió la primera.
- ¿Vuela? – preguntó otra.
- Si, por encima nuestro, lo vi en la foto – respondió la primera.
- ¿En qué foto? – cuestionó la segunda.
- En la foto de mi entierro – finalizó la primera.

III

- Estoy muerta – dijo la niña.
- Ya lo sé – respondió la mujer.
- Mi padre también está muerto – afirmó la pequeña
- También lo sé. – respondió la otra, y, luego de un instante, estalló en llanto.
- ¿Por qué lloras? – preguntó la pequeña.
- Porque he quedado sola – respondió la mujer.
- Yo estaré contigo por siempre – afirmó la chiquilla.
- Sí, lo sé, - respondió la segunda, y, enjugándose las lágrimas, finalizó –, pero sólo en mis pensamientos

Sunday, June 25, 2006

B.A.R.


Toma el vaso , bebe, entra, nada, bucea, ahógate, forma parte de él. Te volverás esponjoso, serás alcohol y él hablará por ti. Ahora súbete a la barra y grita sin escucharte, si el camarero dice que te bajes o incluso te tira al suelo, ríete de él. Estás tan alegre que el mundo ha renacido, tu carcajada es el comienzo de la nueva era, esa ráfaga felicísima es la primera letra de un abecedario que desterrará de una vez por todas al viejo y triste abcdefghijklmnñopqrstvwxyz. La gente se abraza, se besa con las nuevas palabras, canta oh sole mío sin oes, haches, eses, eles ni es. Todos intentan subir a la barra, pero esta es débil, finalmente se rompe y la gente llora de risa ante tal espectáculo. Se cambian la ropa. Ella con corbata y tú con su falda hacéis el amor sin necesidad de música alguna. El camarero, eufórico, golpea los barriles de cerveza con un hierro que ha encontrado en el almacén y cree que está tocando “Las Estaciones” de Haydn. En el tercer movimiento, estalla un barril, un viejo cliente que prefiere a Wagner le quita el hierro de las manos y hace al menos un agujero en cada barril intentando tocar algo parecido a su “Ocaso de los dioses” La cerveza inunda el bar, la gente muere feliz jugando con la espuma. Tú y ella coinciden en ese momento al orgasmo. Otra nueva atlántida se ha hundido y será también olvidada por todos.

Thursday, June 22, 2006

Fruta


Abrió los ojos lentamente y observó un cielo despejado, extrañamente azul para la época del año. Curioso, sabía que era invierno y sin embargo no lograba acordarse de su propio nombre. ¿Acaso tenía uno? Con gesto cansado se deshizo de las briznas de hierba que el prado había arrojado sobre su cuerpo durante la noche. Ramas de un verde intenso en contraste con el azul del cielo. Se incorporó lentamente al tiempo que se intensificaba el dolor de cabeza, que había sido un murmullo más que una molestia hasta el momento. Al carraspear notó un sabor agrio e irritante en la garganta, y tuvo que protegerse los ojos con una mano para observar el lugar donde se encontraba. La pradera estaba en silencio, parecía dormir. Tan solo se escuchaba una plácida y pausada respiración cuando el viento acariciaba los árboles y serpeaba silbando entre las ruinas de lo que parecía una antigua capilla. Las lianas y enredaderas pordian observarse entre las grietas de la torre. Anduvo unos pasos para desentumecer las piernas y observar las ruinas que le rodeaban. Aquí y allá descansaban enmohecidas rocas que un tiempo ya muy lejano habían formado parte de los muros de la iglesia. De la antigua estructura, solo quedaba en pie un ennegrecido torreón por el que las enredaderas competían por llegar a la cumbre. El techo de madera hacía tiempo que había desaparecido bajo la acción de las incesantes termitas, y la torre permanecía de este modo incompleta, tullida y envejecida por el paso de incontables generaciones. Conocía los nombres de cada uno de los objetos, animados e inanimados, que veía: roca, árbol, nube, pájaro… y sin embargo no sabía cómo había llegado allí, dónde había vivido su infancia o cuál era su nombre. Era como si hubiese nacido justo en ese momento. El pasado no tenía significado ni forma para él. Se concentró intentando encontrar el recuerdo mas lejano que tuviese… pero no dio resultado. Sabía que había despertado en aquel lugar, no había nada más. Era una pizarra en blanco con tan solo unos insignificantes trazos. Una sensación intensa y cotidiana interrumpió sus cavilaciones: el hambre. Le agradó reconocerla, como si fuera un nuevo recuerdo descubierto. ¿Desde cuando no habría probado bocado? Tenía que encontrar algo que llevarse al estómago, esa era su principal preocupación ahora. A su alrededor había muchos tipos de plantas. Algunas con bayas de intensos colores, pero no se decidía por ninguna… ¿y si fueran venenosas? A pocos pasos de distancia de donde había despertado encontró un matorral especialmente llamativo. Sus frutos eran rojos y carnosos y sugerían un agradable sabor. Decidió arriesgarse y masticó uno con cuidado. El sabor era extremadamente agrio y amargo, nada parecido a lo que había esperado. Lo escupió asqueado. Y, sin embargo… aquel sabor le era familiar, de eso estaba seguro. Se había despertado con él, arraigado en su garganta. Casi inmediatamente su percepción de la realidad empezó a ondular: el cielo ya no era azul, sino rojo; y los sonidos se volvían estridentes. No podía mantenerse en pie, sentía una sensación muy desagradable, como de ser absorbido a través de un embudo. Y no sólo eso, las sienes le palpitaban con insistencia, como si los pocos recuerdos que poseía pugnaran por escapar. Cuando cayó al suelo, estaba completamente inconsciente. . . .

Abrió los ojos lentamente y observó un cielo despejado, extrañamente azul para la época del año. Curioso, sabía que era invierno y sin embargo no lograba acordarse de su propio nombre. ¿Acaso tenía uno? ...

Saturday, June 17, 2006

La Hija Rembrandt




Vivía atormentada. Por muchos mirada, por pocos admirada. Acongojada. Fingiendo naturalidad. Recluida. Postrada en una cama dorada inquilina de una inconexa habitación. Lejos de un verdadero hogar. Desnuda. Helada en el frío San Petersburgo. Llena de luz pero vacía. Fecundada en un anuncio de muerte. Maniatada en el amor. Recorriendo oscilantes vaivenes de mayor amargura que otros. Maldiciendo la creación, la erudita inmortalidad de sus agarrotadas formas. Rendida al peso de los días de años que eran siglos. Al amanecer de uno de ellos, Dánae, hija de Rembrandt, decidió abandonar su cuadro. Cayó desplomada de la cama con las fuerzas en el lindar del olvido, notando la imposibilidad de cualquier otro movimiento. Lloró de rabia, impotente. El primer empleado de la mañana observó perplejo el cuadro. Dánae se hallaba desnuda al pie de la cama. Extenuada en su postrero esfuerzo de vida. Congelada de muerte.

Saturday, June 10, 2006

Almarë


Otra vez, martes, cerca de la una, todo en silencio. Han pasado veintiocho días y la inmensa y pálida luna se vuelve a asomar exactamente por el mismo sitio que las otras veces. El color azulado de su luz ilumina su dulce cara: la hipnotiza, la cautiva; aunque parece que su propia tez brilla más que la blanca piedra. Ella espera impaciente su llegada, mientras su corazón se debate entre el miedo y el deseo. Su estómago se empieza a encoger a medida que siente que ya queda menos para que se presente. Su vello se eriza y sus pupilas se dilatan hasta casi cubrir por completo las cuencas de sus ojos. Esta impaciente. Aún recuerda como fue la primera vez: todo igual que ahora pero con la inocencia de no tener idea de que a partir de aquel momento, sus sentimientos, sus deseos, sus anhelos más profundos que escondía en el fondo se sus entrañas se tornarían diferentes para no volver a lo que hasta ese día habían sido. Cada vez que pensaba en aquella vez la cabeza le daba vueltas, y sus recuerdos caían vertiginosamente a lo más profundo de su alma, tan rápido que le daba vértigo. Ella lo espera, como siempre encogida en su cama, enrollada entre las húmedas y frías sábanas, con el centro de sus ojos clavados en la luna, mientras sostiene la cálida manta hasta cubrir su nariz. Se acerca la hora cuando de repente reconoce aquella inquietante y fantasmagórica sombra que ya asoma por el lateral de la ventana. Se acelera, su presión sanguínea aumenta debido a la taquicardia que le produce cada vez que le visita; entonces se relaja y sus pupilas retroceden como enemigo vencido. Poco a poco se acerca hasta ponerse tan cerca de ella que ya casi ni lo diferencia de la oscuridad donde no llegaba la calmante luz de la luna. Cada segundo que pasa su temperatura va aumentando, igual que el resto de las veces que han compartido aquel pequeño universo que es su habitación. Pero jamás la ha rozado, ni una sola vez ella ha sentido contacto alguno sobre su suave, tersa y blanquecina piel. No puede comprenderlo, ella nunca ha sido así, jamás había sentido aquel deseo de poseer lo que no podía ser poseído, lo que no podía ser tocado. Aquello le había cambiado, le había vuelto impaciente y nerviosa. Nerviosa e impaciente porque espera que rápidamente pasen otros veintiocho días para volver a experimentar el deseo de lo que no puede ser deseado, de lo que no debe ser deseado. Cada vez que estan juntos suceden cosas que no pueden explicarse con palabras, que por miedo a estropear la realidad no deben explicarse con palabras. Como las otras veces todo acaba de pronto. La oscuridad de lo desconocido se retira, cayendo por la ventana. Ella se queda triste, desolada, pero contenta: porque cada segundo que pasa, falta un segundo menos para volver a la eternidad de ese instante que comparten juntos. Tan solo le queda aquel dulce aroma que se condensa sin explicación por la superficie de sus sábanas, aquellas mismas telas por las que se ha retorcido durante un mes hasta que su querido compañero ha vuelto a visitarla. Ella, como siempre, lo esperará con impaciencia.

Tuesday, June 06, 2006

3 POUNDS 3 libras de buena musica

Powered by Castpost

preso...



Se acercó tímidamente a los barrotes de la celda y miró alrededor. Ni un alma. Con una lima trato de deshacerse de los hierros con el objetivo de salir de ese infierno en el cual había vivido hace muchísimos años. Y lo logró. Después de muchas horas de trabajo, extenuado, saltó al otro lado. Con satisfacción miró todo lo que había dejado y lo vio ya lejano. Al fin estaba preso.

Monday, June 05, 2006

Historias


Desde anoche, la mayoría de los personajes de mis cuentos y las hadas voluptuosas de mis poesías han venido a visitarme y a contarme de sus vidas, sus deseos, sus alegrías y pesares. Digo la mayoría, pues me comentaron de la muerte de algunos de ellos, o del alejamiento de otros a tierras lejanas, a buscar mejores tratos en la mente y en el alma de auténticos cuentistas, a aprender nuevas lenguas en el hemisferio norte, al centro y a la izquierda del planisferio. Me contaron de sus vías de transporte, de cómo logran transponer sus átomos casi magnéticamente dentro de un baño de luz que al instante los pasea virtualmente por las mentes de las gentes que al unísono, aquello que algunos llaman "musa", más aquí y más allá, según meridiano de Greenwich, estén imaginando cosas con poder artístico, y que ellos eligen con quien convivir, o a quien invadir, como lo han hecho conmigo. Pronto me tranquilizan afirmando que sus peregrinaciones son como de aves migratorias, a veces al azar, regresan a anteriores huéspedes. Nosotros, los mortales, somos quienes abusamos para bien o para mal, para pintar mujeres odiosas o madres castradoras, o fabulosas musas que han servido de paleta de millares de colores para iluminar amores en infinitos versos. Para explayarnos en hombres fieles y serviles a los dioses y a la historia, o en satánicos personajes de monstruosidad psicopática. Mis intentos de marcar los límites de la conciencia humana fueron rápidamente acallados por las amenazas de no dejarme cerrar los finales de mis cuentos, o de no facilitarme ideas o frases para arrancar mis poemas. He tenido en este día la sensación de que quizás deba seguir así, como partícula al servicio de mis personajes de ficción, semidioses que conversan con mi mente y vivifican mi cuerpo, determinándome la esencia de mis actos y mis planes, para al menos mantener mis límites más libres en la vida real fuera del papel, si es que en la supuesta realidad no han aun comenzado a invadirnos con su novedoso mecanismo de invadirnos con sus historias y tornarnos un poco mas heróicos; si es que aun no han dejado de ser inertes en nuestras almas y de nuestro pensamiento saltan ahora como carne viva a nuestra realidad... como un dia hizo dios con Adán... creando desde historia, de un pensamiento a una realidad

cristales


El cristal del telescopio está sucio, repleto de microbios. Galaxias enteras recorren mi microscopio. A la vista, ante mi espejo, te encuentras tú a la distancia exacta.

Ya no puedo, ni quiero, mirar más allá de tus ojos.

Tuesday, May 30, 2006

DESPERTAR


Hay formas que se van proyectando bajo la lejana lucidez del sueño. Se acercan y se alejan lentamente, recordándome la manera en que se mece el mar. Existen noches en que todo se torna claro y es fácil ver las verdaderas almas de estos cuerpos, pintados sobre la intangible tela del sueño. Se puede sentir que estas vanas figuras están repletas de vida... de la verdadera vida, de la verdadera conciencia de que estamos profundamente dormidos en ese infinito océano. Como un volcán que descansa, hasta que el alma de la tierra lo enciende y entonces al fin estalla, erupcionando llamas vivas sobre la superficie. Lo que creíamos muerto, sumido en un eterno letargo, resurge de sus cenizas como un ave fénix, lleno de furia y repleto de amor. Solo entonces, bajo esa extraña lucidez del sueño, puedo comprender que somos ese ave que renace, ese volcán que estalla... Sin embargo al despertar, solo permanecen algunos vagos recuerdos de la verdad y vuelvo a vivir en la inconsciencia, sin saber que sigo dormido, que son contados los amaneceres y larga la noche de lo irreal.

Sunday, May 28, 2006

leer


La casa del hombre se sostiene en cuatro columnas: realismo indudable de la acción, penetración perforadora del pensamiento, recogimiento actualizador de la memoria y anticipación proyectiva de la esperanza. Pero cada uno de nosotros sólo puede construir una pared de esa morada vital, encender unos fuegos, plantar unas semillas. La mayor parte de lo que necesitamos lo recibimos de los demás por la palabra viva; y, cuando ésta ya no es posible, por la lectura. ¿Qué sería de nosotros si no nos hubiera quedado escrita la palabra de los grandes filósofos y científicos, santos y poetas? Somos humanos extendiendo nuestra corta y pobre vida a la anchura y riqueza de quienes nos han precedido en la senda de la verdad y de la misericordia, del coraje y de la utopía.

Sólo quien ha perdido la pasión absoluta de lo humano y se ha aposentado con el sopor del animal en los prados de la inmediatez pregunta por qué leer. ¿Cómo seríamos ya libres sin libros? ¿Cómo seríamos contemporáneos de Sócrates sin Platón, de Jesucristo sin los evangelios, de la «humanitas» romana sin Cicerón, de los ideales y temores de la Edad Media sin la Divina Comedia, del humanismo renaciente sin Shakespeare y del idealismo ensoñador sin Cervantes? Hay que leer para ver con los ojos de quienes han pensado antes que nosotros y así ensanchar las posibilidades propias. El hombre lee para responder a sus necesidades, discernir sus entresijos, encender su soledad, ensanchar sus límites y, sobre todo, para acoger lo que le puede sobrevenir en la palabra de los otros y como don del Otro. La lectura es el espacio de la libertad.

Lecturas funcionales unas, que nos cualifican para el ejercicio de una profesión; lecturas gratuitas otras, que nos ayudan a ser más persona acogiendo el mundo como juego y tarea, viviéndolo como espectáculo, y transformándolo como el artista modela el barro con sus dedos y el escultor la madera con sus gubias. Hay lecturas gratuitamente necesarias para existir con dignidad y respirar con holgura. Hay libros vivos y vivificadores, que alumbran nuestro valor, mientras que hay libros muertos y mortíferos, que por su vulgaridad, rencor o malevolencia, degradan al lector. Hay libros que son como personas vivas y hay personas que son como libros vivos. Cuando el «Índice» de libros prohibidos de 1558 dejó a Santa Teresa sumida en profunda tristeza, oyó del Señor esta palabra: «Yo seré para ti libro vivo»

Hay que leer, sobre todo, aquellos libros que han superado la prueba de humanidad: los clásicos. Estos han dignificado a los humanos tirando de ellos hacia arriba, hacia su mejor yo, y no correspondiendo vilmente a sus pasiones. La cesura cultural más grave que hemos conocido en los últimos decenios es la reducción del libro a producto de consumo, que se elabora por cálculo anticipado de lo que halaga y confirma al lector en sus necesidades inmediatas, otorgando legitimidad a sus gustos o pecados. Se suman todos esos elementos, se agitan conjuntamente, y se le entrega el libro como un bebedizo para anestesiar sus necesidades profundas y sumergirlo plácidamente en sus cotidianas infecciones. En cambio, la lectura de un libro bueno es una de las mayores fuentes de gozo personal, más allá del mero placer instintivo y de la placidez directa.

Hoy es necesaria una lectura informativa y sobre todo formativa, para poder contrarrestar los asedios de aquellos poderes que utilizan la noticia y el dato como trampolín para lanzarnos a la compra de sus productos o arrancarnos la adhesión a sus programas. Sólo quien lee libros y piensa por sí mismo, con saberes fundados y pensamientos confrontados, puede hoy ser libre, perdurar con dignidad. Los mejores teóricos de la democracia han repetido que ésta sólo crece y perdura donde la sostienen una ética real y una real cultura. Por eso yo invito a invertir las proporciones actuales: sesenta por ciento formación y cuarenta por ciento información. La información ante todo por libros, luego por periódicos, después por radio, y finalmente, en medida mínima, por televisión. De esta forma exorcizamos el peligro de convertirnos en masa o en secta, y persistimos enhiestos como personas y ciudadanos libres.

Si alguien me pidiese criterios para saber qué leer, yo le diría que elija: lo que ensancha la conciencia, en el sentido de saber intelectual, y la purifica en el sentido de responsabilidad moral (1); lo que alimenta el gozo de ser hombre y mujer, estar en el mundo y existir gratuitamente (2); lo que despliega ante nuestros ojos universos nuevos de realidad, los abismos de nuestro ser y las cumbres que podemos escalar (3); lo que nos relativiza con la crítica, ironía y sorna llevándonos a pensar en los demás, a contemplar el mundo tan diverso, tan vasto, tan hermoso, y a contar con Dios (4); lo que nos hace fraternales participantes en las diversas formas de grandeza y necesidad humana, discerniendo el poder, la ciencia, la cultura, la santidad, el heroísmo (5); lo que nos llega gratuitamente desde una voz amiga y sabia, sin ningún interés ideológico, político o económico (6); los libros que no están de moda pero que han superado cribas y cedazos porque en ellos ha latido el corazón humano con sus mejores vibraciones, desde la Odisea a la Biblia, desde Virgilio a Dante, desde San Juan de la Cruz a Góngora, desde Goethe a Hölderlin, desde Galdós a Unamuno, desde Dickinson a Edith Stein, desde Eliot y Hopkins a Muñoz Rojas y A. Colinas (7); lo que por la belleza de estilo y finura de espíritu nos arranca a la vulgaridad desenmascarando nuestras complicidades, malevolencias y olvidos culpables (8); lo que nos divierte en el mejor sentido del término y nos hace amar nuestro siglo, a la vez que nos abre a lo eterno y nos emplaza ante el Eterno (9); lo que nos recuerda que somos humanos, entre el animal y Dios (10).

Tuesday, May 23, 2006

Wait...


Waiting for myself

Poison



Sosteniendo una copa, te traigo mi silencio,
sabor amargo de vino seco,
con busqueda de desgracia y espuma mortal.
Una copa de vinotinto con hedores de sinceridad,
con Aroma a nostalgia de alguna amistad perdida,
con instinto desgarrado de supervivencia
y resignacion ante la muerte.

Sin embargo continuas respirando despues del sorbo temeroso,
de la copa de licor seco y de tu asesino silencioso

Sunday, May 07, 2006

frio


A veces las palabras son mentira.
Con apenas unas letras de vida deciden morir. Para después volver a nacer con distinto significado.

Entoces uno las piensa, las manipula, las escribe y las borra.
Las mata de nuevo. Y las revive. y va notando como cabian de color ,amenazando con revelar su sonoridad verdadera.

Hoy el frío es un abrigo que se extien a lo largo de mi cuerpo hasta congelar cada poro.
Ha conseguido filtrarse. Ha llegado al corazón. Me siento como un muerto infectado de vida, confuso, como todas mis palabras.

Me gustaría gritar, pero mis palabra estan muertas.

Monday, April 17, 2006

....

De frente al espejo y apuntando a él tiró del gatillo, convencido de que ese homicidio simbólico —el de su propio reflejo— acabaría también con el hombre infeliz que hasta entonces había sido, pero el revólver se atascó y del cañón no salió ningún disparo. Mientras luchaba por destrabar el arma miró, no sin terror, cómo la figura que tenía enfrente —su propio reflejo— le apuntaba con el reflejo del revólver a la altura de la cabeza. Una detonación precedió al choque entre un bulto y el parqué. No hubo estrépito de cristales. En los encabezados de nota roja, al día siguiente, podía leerse: «Suicida narcisista».

Sunday, April 16, 2006

La septima vida





Ella,Juana de Arco de profesión
bebe su vida con alcohol
y muere al tragar la llama (1)

humana-molotov.


Ella muere en el disparo (2)
que destroza el corazón
y muere dos veces en el vientre (3)
preñado de un hijo varón.

Ella muere en la sobredosis (4)
aspirada detrás de 'The Wall'
inyectada en el olvido
muere en destierro y descontrol. (5)

Ella muere en la última lágrima (6)
de la raíz que enfermó
y muere su séptima vida (7)
tragada por el mar en el malecón.

Mientras él.
.. que murió
de asfixia en su burbuja (1)
de un tiro a quemarropa, (2)
ahogado en angustia, (3)
tantas veces desangrado (4)
y una en manos de un ladrón... (5)

Se arrodilla
golpea con la frente el piso
llora su vida y con un cuchillo
se arranca el corazón
jura su promesa y expira (6)
paga el precio suicida y le da su séptima vida
al alma del malecón!

Monday, March 27, 2006

pensar..



pensar en lo que halla sucedido... tenerte al lado para vencer mis desabrios... porque pensar? pensar para porder vivir... pensar para poder hablar.. pensar para imaginar que se puede lograr.. pensar en ti como la salida.. pensar en tus ojos como la respuesta... pensar en silencio, inerte... pensar en la sustancia de tus labios.. pensar en lo fresco de tu aroma... pensar que me imaginas a tu lado.. pensar que te quiero demasiado... pensar en la forma de tu rostro... en tus miles de lunares... hasta en tus condenadas cordales.. pensar en tu cintura y en tu talle.. en tu silueta por las calles.. pesar que tu cabello me domina.. que tus manos me intimidan.. porque pensar..?-- pensar para estar en ti..

Sunday, March 19, 2006

take off your coolTAKE OFF YOUR COOL..... take off your close... take off my life... take off your fear... take off my body... take from my soul... take from my heart...

Powered by Castpost

Sunday, March 12, 2006

CANCION PARA LA LUNA

Blanca tortuga,
luna dormida,
¡qué lentamente
caminas!
Cerrando un párpado
de sombras, miras
cual arqueológica
pupila.
Que quizá sea...
(Satán es tuerto)
una reliquia.
Viva lección
para anarquistas.
Jehová acostumbra
sembrar su finca
con ojos muertos
y cabecitas
de sus contrarias
milicias.

Gobierna rígido
la faz divina
con su turbante
de niebla fría,
poniendo dulces
astros sin vida
al rubio cuervo
del día.

Por eso, luna,
¡luna dormida!,
vas protestando
seca de brisas,
del gran abuso
la tiranía
de ese Jehová
que os encamina
por una senda,
¡siempre la misma!,
mientras él goza
en compañía
de Doña Muerte,
que es su querida...

Blanca tortuga,
luna dormida,
casta Verónica
del sol que limpias
en el ocaso
su faz rojiza.
Ten esperanza,
muerta pulida,
que el Gran Lenín
de tu campiña
será la Osa
Mayor, la arisca
fiera del cielo
que irá tranquila
a dar su abrazo
de despedida
al viejo enorme
de los seis días.

Y entonces, luna
blanca, vendría
el puro reino
de la ceniza.

Sabana de mi alma


Ahora estas adentro,


de mi pecho en su letargo
comiendo de su arteria
saborosa a lagrimas

Soñabas que se unian
pedazos de esta alma
hasta hacer de ella
una sola sabana

Eso tu no lo sabes
lo sabe es mi alma
Tu te has hecho inquilina
y un centro de añoranza

Saldras hecha aguja
una aguja blanda
y aunque nadie quiera
me coseras el alma

Friday, March 03, 2006

Monday, February 20, 2006

Historia a Muerte



Su historia se remonta a siglos de espera, a santuarios esperanza, a monumentos de voluntad; vuestra historia corresponde al inerte espacio de tus pupilas, al brillo de la luna en tus ojos, a aquella colmena de estrellas que te rodean; mi historia es desdichada, insoportablemente apasible, incomparable y lamentablemente insoluble; nuestra historia te involucra, te transmite, te acoje, te acompaña. En fin esta historia que anhelas, te contruye y te destruye, te aborrece y apetece.

Tuesday, February 07, 2006

luna y mar


La luna siempre amante del mar, reflejando su belleza en esa inmensidad donde todo se puede, todo se logra y todo se alcanza... el mar siempre elevandose por la luna.. aquello que los que poco sabemos llamamos marea no es mas que un intento para alcanzar a su amor imposible, la luna y El mar siempre tan melancolicos... en algun momento fueron separados, confinados a un exilio mutuo, el peor de los exilios, en el cual ante la presencia permanente de tu amante, han sido privados de contacto alguno, como soltar a un sediento en alguna laguna de agua salada, como un ciego en precensia de un arcoiris; pues asi fue dictado, asi lo decidieron..quienes? aun no se sabe... en la distancia todavia se siente esa magia de dos amantes invadidos por la nostalgia y extasiados de amor, ese mismo que el viento lleva con cada ola, cada brillo... cada moviento desesperado para alcanzar algo que siente tan lejano pero a la vez tan cerca...
La luna se mantiene en una lucha constante, sus sueños fueron rotos; ella solo se aferra a la esperanza fiel de volver a reunir esa esencia, donde la tranquilidad y la paz dan consentimiento a un futuro, en donde las dudas pueden ser su peor enemigo, donde la incertidumbre hace que deje de brillar por momentos, pero q vuelve a iluminarse con su eminente belleza cuando observa a su lado esas estrellas q fueron formando juntos, q fue producto de algo hermoso, q sencillamnete no se explica con palabras, que se mantiene en el silencio y se recuerda en cada minuto y cada segundo.
El mar, por su parte, contempla desesperado la inerte amante que lo observa al igual, con furia implacable intenta en subitos ataques de ira, poder tocarla una ultima vez, antes de volver a ceder ante el destino y entrar en su melancolica calma, de amarla y no tenerla, muchas veces sueña con tenerla, desea que el reflejo de esta se convierta en mas alla de la ilusion que representa y se vuelva sólida, palpable para poder al fin envolver su brillo tenue con sus aguas para asi formar hilos de plata que los unan por siempre.. teje y teje su red en la superficie, como seda plateada, inspirado en su belleza, soñando con que alguna vez ella decida reposar en sus aguas..



by Stella & GranDruida

Tuesday, January 24, 2006

tonada de luna llenamelancolia gitana evocada a nuestro llano.. aprendiendo que es la misma en todos los rincones del planeta... incluyendo la nuestra

Powered by Castpost

"Cada paso que te doy"


...Iniciandome entre tus cabellos, mostre felicidad absoluta, divulgue la palabra de tu cuerpo, hasta que tu cuerpo no me bastó; ingresé en tu alma como ente perdido o buscando perdicion, me di cuenta que era grande, inmensa, indestructible, indecifrable; No confío mas en mis palabras ahora, confio solo en mi alma; ella dicta, implacable e incansable, cada paso que te doy.

Thursday, January 12, 2006

El Virus


Aquel pequeño ser se removía en el barro. A su alrededor, los volcanes llenaban el espacio de polvo; Como el minutero de un reloj, los rayos marcaban cada segundo en el vasto cielo.La tierra contemplo por primera vez al diminuto ser, y como una madre sintió por vez primera, la ternura. A aquella presencia la sabía diferente, diferente a la esperanza fallida de los dinosaurios. El insignificante ser se irguió y llamó a su madre Gea, y la madre complacida, hizo brotar de sus entrañas un edén.El tímido ser, construyó su casa y a Gea le pareció bien; Acalló entonces toda su ira. Los volcanes durmieron, los rayos cesaron y la madre cerró sus ojos, feliz y segura de que su hijo cuidaría de ella.Miles de años duró su sueño, mientras que el pequeño ser poblaba su extenso cuerpo. Construyó ciudades, imperios, murallas, rascacielos; inventó armas, locomotoras, coches, aviones y reinventó el fuego y lo rebautizó con el nombre de “Nuclear”.La madre despertó adolorida, como en una pesadilla. Débil y polvorienta su piel, se miró en los espejos del mar y no se reconoció… le habían arrebatado su velo y tuvo que mirar al sol de frente.Contempló su cuerpo nuevamente y casi moribunda, lanzo un grito que hizo estremecer los mares y hundirse las montañas. Los volcanes despertaron con ira y los huracanes, como brazos de gigantes invisibles, amenazaban con barrer todo vestigio de vida.La tierra miró aterrada al cielo, y entonces, vio cómo se elevaban pequeñas naves conteniendo al insignificante ser, el mortal virus.Supo entonces Gea, que la supervivencia del padre Cosmo, estaban en peligro.

Amigo Verso

Encontrarse por suerte con el camino perdido. que tiene algo de hierba surgiendo entre las grietas Con parte del asfalto derruido y un poco ...