"Nosotros somos una parte de la Tierra."

Mensaje del gran jefe Seattle al presidente de los Estados Unidos de América en 1855.

"El gran Jefe de Washington nos envió un mensaje diciendo que deseaba comprar nuestra tierra. El Gran Jefe también nos envió palabras de amistad y de buena voluntad. Es una señal amistosa por su parte, pues sabemos que no necesita nuestra amistad."

Pero vamos a considerar su oferta, porque sabemos que si no se la vendemos, quizá el hombre blanco venga con sus armas y se apodere de nuestra tierra. ¿Quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la Tierra? No podemos imaginar esto si nosotros no somos dueños del frescor del aire, ni del brillo del agua. ¿Cómo él podría comprárnosla? Trataremos de tomar una decisión.

Mis palabras son como las estrellas, nunca se extinguen. Cada parte de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante aguja de un abeto, cada playa de arena, cada niebla en el oscuro bosque, cada calor del bosque, cada insecto que zumba es sagrado para el pensar y el sentir de mi pueblo. La savia que sube por los árboles trae el recuerdo del Piel Roja.

Los muertos de los blancos olvidan la Tierra en que nacieron, cuando desaparecen para vagar por las estrellas. Nuestros muertos nunca olvidan esta maravillosa tierra, pues es la madre del piel roja. Nosotros somos una parte de la Tierra, y ella es una parte de nosotros. Las olorosas flores son nuestras hermanas, el ciervo, el caballo, la gran águila, son nuestros hermanos. Las rocosas alturas, las suaves praderas, el cuerpo ardoroso del potro y del hombre, todos pertenecen a la misma familia. Por eso, cuando el gran Jefe de Washington nos envió el recado de que quería comprar nuestra Tierra, exigía demasiado de nosotros. El gran Jefe nos comunicaba que quería darnos un lugar, donde pudiéramos vivir cómodamente. Él será nuestro padre, y nosotros seriamos sus hijos. Pero, ¿será posible alguna vez? Dios ama a vuestro pueblo, y ha abandonado a sus hijos rojos. Su Dios les ha enviado máquinas para ayudar al hombre blanco..."

"También los blancos desaparecerán, y quizás antes que otras estirpes. Continuad contaminando vuestro lecho y una noche moriréis en vuestra propia caída. Pero al desaparecer, brillaréis por el fuego del poderoso Dios, que os trajo a esta Tierra y que os destinó a dominar al Piel Roja en esta tierra.

Este destino es para nosotros un enigma. Cuando todos los búfalos hayan muerto, los caballos salvajes hayan sido domados, y el rincón más secreto haya sido invadido por el ruido de muchos hombres, y la visión de las colinas esté manchada por los alambres parlantes, cuando desaparezca la espesura, y el águila se haya ido, esto significará decir adiós al veloz potro y a la caza..."

Y los "blancos" tenian las santas bolas de llamarlos salvajes... qtpd.

un segundo para ti

"negro"

No puedo escribir de ti más verídicamente que tú misma.
No es que sea incapaz por naturaleza, sino que la verdad de ti, la has escrito.
Y porque tú escribías para ser leída sólo después de muerta, porque la he leído, contigo muerta, y hecho mía, esa verdad es la más fuerte de todas.
No podré ir más allá.
Lo que guardo de ti, y que sólo a mí incumbe, no es del orden de la verdad sino de la física:
Tacto de las rodillas a la frente, sabor de cerveza en la lengua, perfume en los brazos, debajo, vista y voz, de lejos, me abrasan: circuitos que no se apagarán. aún no.
Eso es sólo mío, y con razón.
Sólo escribiré de ti desde mi propia altura.
O bien me acuesto y hago sombra.

Los juegos de la infancia

En las noches hay bonitos fuegos y durante el dia las corrientes de aire que ascienden facilitan el volar cometas, cometas que sin embargo no elevamos porque primero los familiares dijeron que no y luego no habia con que hacerlas y, en fin, otras cosas nos preocupan. Antes debiamos ir mucho a la escuela y acostarnos temprano, pero ahora que no hay escuela todas las horas nos pertenecen y aun las de las noches, cuando es malo dormir por más sueño que uno tenga. Antes tanta soledad que tenías entu mundo de niño y la poca esperanza de que los mayores condescendieran a participar en los juegos, y ahora todos juegan, no hacen mas que jugar desde el día en que bajaron los aviones de los cielos y comenzaron estos largos escondites entre los arboles, donde mamá, o papá. por ejemplo, se hacen un ovillo y tras el follajey con los ojos te suplican que no hagas ruido, no dejes que vean donde estoy, o a veces la tía tambien juega y se separa de nosotros y se esconde tan bien que nunca la encontramos, de manera que podemos imaginarnosla dentro de un crater, con los ojos cerrados, contando primero hasta cien, despues hasta mil, finalmente hasta un millon, hasta acabarse los números que enseñaban en las escuela antes de la mañana en que nos dijeron que la escuela se había vuelto humo y cenizas y pensamos que habia volado hasta los cielos y se habían perdido sin remedio todas las letras, los numeros y dibujos del mundo que estaban guardados en ella.
Tambien es bueno jugar a las adivinanzas. Qué de misterios encierra un trozo de tela chamuscada que cae de los cielos, preguntarse si vistió a una niña o una muñeca, qué de curiosidades en la ceniza que llueven constantemente, discutir si fueron cosechas de arroz o de cebada, qué de perplejidades , en este largo juego de viaje, despierta el hallazgo de las ruinas de un pueblo en el cual no quedan habitantes a quien preguntar el nombre, y entonces aventurar: era el pueblo de la tía abuela, porque todavia queda algo de la colina en el norte, o bien: era el ueblo del primo segundo, porque hay anzuelos fundidosen lo que fue el cauce del río. O bien, apostar sobre la ruta de los aviones en el cielo: daran la vuelta y envenenarán el norte. Estan de regreso han incendiado el sur. No, van al oeste, contaminarán los lagos. No, vuelven al este, estelirizaran los bosques. Qué de variado este largo juego de escondites y de desapariciones, con niños nuevos que salen a veces de su escondrijoque no pensabamos y niñas conocidas que no vemos más; que de diferencias entre los que nos acurrucamos en las noches y los que amanecemos. Qué soledad, por fin, ahora que se han escondido todos, todos, y despues de contar hasta cien, por días y por días vagas buscandoles por el país en el que llueven rojos tizones, pavesas de cuadernos y cenizas de rasgados velos nupciales

Loco

...hay que estar muy "loco",
para poder vivir con un mínimo de cordura...

Sinfonia

Tiempos hechos de arritmia pendular
que imperiosa y devastadora
se alimenta de las leyes de los hombres
leyes,ficciones
semblantes de amores
instantes de sinfónica pasión
donde la orquesta de tu cuerpo
crea mundos intangibles como pompas de jabón,
ficciones, instantes, semblantes
pasión con la que dirijo armónicamente
la energía de mi alma
para encontrar en tu cuerpo
el sentido exacto de la ultima verdad
que encierra tu corazón
arritmia pendular
de mundos intangibles,
dama misteriosa y femenina
deja que te haga el amor entre los chelos.

pirata en letras

El silencio escondía el murmullo de la lluvia detrás de la ventana, una leve ventisca entra por la ranura de la puerta produciendo un silbido escalofríate, el frió de la oscura habitación penetra hasta mis huesos, me abrigo aun mas con la cobija sobre la espalda y mi suéter no bastaba; -“la noche se presta para echar unas letras”. Cojo mi taza de caliente Chocolate y la relleno con lo que quedaba sobre la olla; la habitación pequeña tipo estudio, cofunde la cocina portátil con el escritorio donde escribo, mas de una vez he derramado algún líquido sobre un trabajo, y aunque mi destreza ha aumentado con la experiencia, sirvo cauteloso, no valla a ser que pierda 45 paginas de historia; “las Cavernas de Arad”, fascinante relato de marinos y piratas, coronado con la búsqueda de un tesoro enterrado en una isla misteriosa, no muy original, pero siempre excitante a la hora de relatársela a algún pequeñuelo. En fin, debo terminar antes del mes próximo si quiero asegurarme un puerto en la recopilación anual de la Editora de “mis cuentos libres”. Desde Pequeño siempre soñé con lograr ser un gran escritor, escribir novelas que llegaran a ser “Best Séller” y llegar a ser admirado por mis obras a nivel internacional, discutido en las aulas de clases y motivos de plática para eruditos en letras y literatura… Pero sueños son y seguirán siendo, por ahora me conformo me conformo con extraer alguna sonrisa del rostro de algún chiquillo alocado, sirviendo de alimento a su imaginación y fantasía magistral.

Y es que pensándolo bien, de nada vale ser reconocido por todo estos viejos aburridos de las universidades si puedo ser la inspiración de algún pequeño a la hora de entrar en el mundo de juegos, de nada vale un “Pulitzer” ante la posibilidad de ser el constructor de las alas de la imaginación de un niño, donde el cree ser amo y señor de todos los buques y general en jefe de La Armada Invencible, el Héroe de diez mil doncellas que se derriten por su carisma o el Corsario luchador contra bestias submarinas.

De que me serviría un premio Novel en literatura ante el grandioso premio del volver atrás, hasta esos días de aventuras y riesgos sin limites, cuando yo desenvainaba mi gancho de ropa, que mágicamente por una fuerza sobre natural se convertía en “Scalibur” la mas grandiosa de todas las espadas.

Que saben los Eruditos y Letrados de las prestigiosas universidades sobre El Rey Arturo y su mesa redonda, atrás ya dejaron los años en que se atrevían a soñar en ser superhombres y se volvieron momias, villanos envueltos en vendas de “sabiduría” y madurez, de principios y costumbres, de títulos y renombres; olvidaron el paisaje tan hermoso detrás de las ilusiones de Bach, voltearon a analizar la lucidez de Saramago silenciando su sueño de también jugar a ser rey. Se volvieron Zombis y Vampiros de política y sociedad y olvidaron el tesoro de la vida, la poesía y romance de Shakespeare, los sueños cumplidos de Julio Verne y los Mundos de Marck Twain.

Para que quiero llegar a ser un “best seller”, si puedo llegar a ser el “libro favorito” y regalo perfecto para comenzar a jugar; cuanto mas grandioso que ser admirado por la prensa y editoras puede llegar a ser que “Arad” se convierta en el héroe ejemplar de un chico de 8 años y fuente de inspiración para futuras horas de juego.

Porque convertirse en tema de plática de profesores de literatura en horas interminables de clases y conferencias aburridas que adormecerían a cualquiera, si pueden mis aventuras invitar a soñar a algún niño con viajes maravillosos a través del mundo mientras su madre lee al borde de su cama…

...al fin y al cabo hasta shakespeare tuvo alguna vez un libro favorito...