Era una mano agrietada con surcos de sangre por las heladas. Una mano humilde y poderosa que solventaba los sueños una mano que pendía de un hilo y sin embargo era invencible. Era una mano campesina que un día amasó amores. Una mano que sostuvo la vida y encendió la luz de un pueblo. No era una mano fina y delicada pero dentro de su forma y figura era una mano hermosa. Miré la mano que sembró la tierra era una mano multiplicada una mano surtidora de panes una mano vestida de esperanza que agotó cada gota de sudor y se dio por entera. Miré la mano que sembró la tierra y era una de mano mujer que afirmaba los pilares de la vida.
3 comments:
Precioso mi niño celta...lo sentí como un tributo a mi género
Sabes? La mano de una mujer riega, pero la de un hombre siembra...
Buen post!
Viejo, viejo, viejo. Pásate por mi blog, que tienes tarea, únete al movimiento. Pasate y lee el post doming 6 agosto cuando puedas. Te cuidas pues....
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